ANNABEL LEE
EDGAR ALLAN POE;

EL AMOR ETERNO DE UN POETA.


LA ESENCIA DE LA MUJER...

Se ha sostenido que la esencia de la mujer es el misterio. Algunos modestos racionalistas han sospechado que esta afirmación es incompleta, aunque no del todo falsa. En pobres palabras, su razonamiento sería el siguiente: La mujer es un misterio sólo para los hombres. Es decir, es misteriosa en todo lo relativo al hombre, pero su esencia no esconde ningún enigma.

Ahora bien, lo curioso del asunto es que si la paradoja fuese cierta, los hombres serían los seres más alejados de la mujer, y los que menos posibilidades tienen de llegar a penetrar en sus misterios. Es decir, la mujer sería inaccesible para el hombre.

Ciertamente, no todos pensaron lo mismo. De hecho, existió un hombre que contempló el enigma de lo femenino en toda su extensión, y de su mente gloriosa y profunda surgió un rostro; terrible e inabarcable. Aquellas facciones delicadas y ominosas lo atormentaron por el resto de su vida; precisamente porque no se trataba del rostro de una mujer, sino de la Mujer.

El nombre de esta Dama brilla en la historia de la literatura, y no existe otra que pueda igualarla en esplendor. Las vírgenes bíblicas y las valkirias no se le comparan, Afrodita y Atenea son sus sirvientas; y ni siquiera la fría Hel se atreve sostener su mirada. Ella es la encrucijada donde convergen todas las mujeres de la historia; y su rostro, así como las estrellas innumerables nacen y mueren en el espacio infinito, guarda la promesa de todas las damas que algún día serán.

Lo extraño es que no poseemos ningún rumor que pueda definirla, sólo contamos con el recuerdo de quien alguna vez recibió sus caricias, y que acaso aún la espera, tendido junto a una tumba a orillas del mar.

Para el creyente, Eva es el ícono de lo femenino. Para nosotros, la esencia de la Mujer tiene un sólo nombre: Annabel Lee.

Annabel Lee.

Edgar Allan Poe.

Fue hace ya muchos, muchos años,
en un reino junto al mar,
habitaba una doncella a quien tal vez conozcan
por el nombre de Annabel Lee;
y esta dama vivía sin otro deseo
que el de amarme, y de ser amada por mí.

Yo era un niño, y ella una niña
en aquel reino junto al mar;
Nos amamos con una pasión más grande que el amor,
Yo y mi Annabel Lee;
con tal ternura, que los alados serafines
lloraban rencor desde las alturas.

Y por esta razón, hace mucho, mucho tiempo,
en aquel reino junto al mar,
un viento sopló de una nube,
helando a mi hermosa Annabel Lee;
sombríos ancestros llegaron de pronto,
y la arrastraron muy lejos de mi,
hasta encerrarla en un oscuro sepulcro,
en aquel reino junto al mar.

Los ángeles, a medias felices en el Cielo,
nos envidiaron, a Ella a mí.
Sí, esa fue la razón (como los hombres saben,
en aquel reino junto al mar),
de que el viento soplase desde las nocturnas nubes,
helando y matando a mi Annabel Lee.

Pero nuestro amor era más fuerte, más intenso
que el de todos nuestros ancestros,
más grande que el de todos los sabios.
Y ningún ángel en su bóveda celeste,
ningún demonio debajo del océano,
podrá jamás separar mi alma
de mi hermosa Annabel Lee.

Pues la luna nunca brilla sin traerme el sueño
de mi bella compañera.
Y las estrellas nunca se elevan sin evocar
sus radiantes ojos.
Aún hoy, cuando en la noche danza la marea,
me acuesto junto a mi querida, a mi amada;
a mi vida y mi adorada,
en su sepulcro junto a las olas,
en su tumba junto al rugiente mar.

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hermoso poema, y muy ciertas palabras, gracias por compartirlas.

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EL SUFRIMIENTO DE LA MUJER.

En una época en donde la igualdad entre géneros parecía una quimera inalcanzable, muchas escritoras góticas consolaron a sus lectoras mediante historias que honraban el noble espíritu femenino. Algunas alcanzaron la fama mediante la caracterización macabra de sus personajes masculinos; otras, tal vez menos propensas al simbolismo, plasmaron con aberrante detalle los más oscuros laberintos del alma viril, rebelándose violentamente contra una sociedad que limitaba hasta extremos absurdos las capacidades de desarrollo de la mujer.

Lo extraño es que esta virulenta defensa de la mujer tiene un antecedente que excede al género gótico, pero que tiene profundas similitudes con sus hermanas victorianas. Hablamos de Lady Mary Chudleigh.

Esta hermosa dama gótica no se conforma con advertir los peligros que encierra el matrimonio, sino que los expone con toda la crueldad que otorga la razón. Claro que este poema dista mucho de ser una vulgar acumulación de advertencias; aquí, la exposición de detalles está ligada a derrumbar el velo que cubre los ojos de toda doncella enamorada. Con una maestría perversa, Lady Chudleigh desenmascara todos los ardides y tretas del hombre:" todas las promesas, todos los juegos de seducción, y aún todas las pequeñas ternuras que el hombre regala a su amada, caen bajo la escrupulosa sospecha de nuestra poeta".

Hoy en día, los poemas de Lady Chudleigh sólo acumulan polvo en las viejas bibliotecas, únicamente como refugio para los fervientes amantes de la literatura. Pero sus letras, o mejor aún, sus visiones, acaso continúen vigentes por muchos años, reflejando con una precisión redentora todas las miserables actitudes masculinas; y honrando a miles de bellas criaturas, quienes encontraron el final de sus alegrías en la infame soledad de sus matrimonios.

A LAS DAMAS.

(1856-1710)

Esposa y sirvienta son lo mismo,
pues sólo se diferencian en el nombre,
cuando del fatal anillo surge un abismo;
que nada, nada puede separar.
Cuando ella obedece la solemne palabra,
que el hombre en ley suprema ha formulado,
todo lo amable queda entonces sepultado,
y sólo permanece la posesión, y el orgullo.
Feroz como un príncipe oriental, él crece,
revelando al fin toda su soberbia innata.
Para mirar, reír o hablar,
sus votos no lo sujetan,
pero a ella, a una infinita soledad la condenan,
resignando para siempre toda libertad.
Así será gobernada bajo su mando,
temiendo a su esposo como a una deidad.
A él debe obedecer, a él debe servir,
sin jamás actuar, sin jamás decir;
hasta que en su arrogancia repose, confiado,
dueño del poder, sobre un panteón adorado.
Evitad, dulces doncellas, aquel indeseable estado,
y toda esa adoración que supura odio.
Valoraos a ustedes mismas, y despreciad a los galanes.
Recordad que si sois orgullosas, seréis sabias;...


Lady Mary Chudleigh.

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simplemente gracias alexa.

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Pocas poetisas han urdido versos tan delicados como Elizabeth Barret Browning; y más aún cuando esos poemas abordan la compleja trama del amor.
La cuestión del amor en la poesía, y en menor medida en la narrativa, es un escollo que muchos grandes de la literatura no han podido eludir. El problema consiste, en mi opinión, en que no todos somos capaces de expresar las sutilezas del amor sin caer en la más detestable puerilidad...

Por eso, cuando hablamos de amor en la poesía, casi siempre terminamos citando a los mismos poetas. En este caso, para expresar lo ambiguo y lo infinitamente complejo del amor, recurro a la irremplazable Elizabeth Barret Browning, quien jamás deja de sorprender a miles de seres por su agudeza.

Aléjate de mí
(Elizabeth Barret Browning).

Aléjate de mí, aunque se que siempre,
he permanecer en tu sombra.
Y nunca, solitaria,
alzándome en los mismos umbrales de la vida
recóndita, podré gobernar los impulsos
de mi alma, ni levantar la mano como antaño,
hacia el sol, serenamente, sin que perciba en ella
lo que intenté hasta ahora apartar: el contacto
de tu mano en la mía.
Esta anchurosa tierra
con que quiso separarnos el destino, en el mío
deja tu corazón, con latir doble. En todo
lo que hiciere o soñare estás presente, como
en el vino el sabor de las uvas.
Y cuando
por mí rezo al Señor, en mis ruegos tu nombre
escucha y en mis ojos ve mezclarse nuestras lágrimas.


Elizabeth Barret Browning.

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Elizabeth Eleanor Siddal no sólo brilló en las pinturas de Dante Rossetti, sino también en algunos bellos poemas que, como sucede habitualmente, sólo son recordados por los amantes del género gótico entre otros mas.

Sus poemas son profundamente melancólicos y tristes, aunque su rasgo fundamental, al menos para mí, es la imposibilidad de determinar si sus protagonistas son románticos, mórbidos, o sencillamente canallas.
La Lujuria de los Ojos nos presenta a uno de estos indescifrables personajes, quien comienza su lamento como un amante desinteresado, y acaso cruel, para concluir con una de las muestras de afecto más conmovedoras de este tipo de poesía...

LA LUJURIA DE LOS OJOS
(The Lust of the eyes)
Elizabeth Eleanor Siddal.

No rezo por el alma de mi Dama,
aunque antaño haya adorado su sonrisa;
Su destino final no me atormenta,
ni cuándo su belleza perderá su encanto.

Sólo me siento a los pies de mi Dama,
mirando fijo sus ojos salvajes,
sonriendo al pensar cómo mi amor huirá
cuando su radiante belleza muera.

No me atribulan las plegarias de mi Dama,
pues sordo yace nuestro Padre en el cielo.
Mi corazón late con alegre melodía
al sentir que su amor me ha sido otorgado.

Entonces, quién cerrará los ojos de mi Dama?
Quién doblará sus frágiles manos?
Alguien la asistirá cuando sus ojos lluevan,
mientras, silenciosa, camine hacia las Tierras Desconocidas?


Elizabeth Elenor Siddal.

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ERES
AGUA CLARA Y TRANSPARENTE,
QUE ALEGRE Y BURBUJEANTE,
Y NO COMO EL TRAJICO AMOR DE DANTE,
SURGE DE LA MAGICA VERTIENTE.

ERES
LA FLOR PRIMERA,
QUE CON SU BELLEZA INMENSURABLE,
ANUNCIA POR FIN TIERNAMENTE...
LA LLEGADA DE LA PRIMAVERA.

ERES
LA ESPERANZA DE LA ESMERALDA,
QUE GUARDA PORFIADAMENTE LA TIERRA.
LA TENUE LUZ DEL ALBA,
QUE BAJO DEL CERRO POR SU FALDA.

ERES
DEL REY ...SU PODER.
DEL CIEGO...SUS OJOS.
DEL MUNDO... LA VIDA.
ESO ERES TU MUJER.

AUTORIA MI ESCRITOR FAVORITO(YO)

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este es uno de mis favoritos......



***** Benedetti



Si Dios fuera una mujer



¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

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creo que estan perdido chicos por estos lados, la ecenia de mujer es un lugar donde ellas debelan pequeños fracmentos de su esencia, no los foreros.


atte RR

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Cita:

Iniciado por Ron Roger creo que estan perdido chicos por estos lados, la ecenia de mujer es un lugar donde ellas debelan pequeños fracmentos de su esencia, no los foreros. atte RR

le encuentro la razon.........pero parece que la ALEXA... es la unica mujer dispuesta a eso..... y seria penca...dejarla hablando sola......
ademas hace ratito ud esta respondiendo esto.....y por ultimo quien mas que nosotros que percibimos esos fragmentos somos los indicados para alabarlos.....

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comprendo sus palabras, pero creo que ahun que alla leido a 3256351634314354 poetas, nunca estaremos siquiera serca de comprender la ecencia d ela mujer, y creo que eso es justamente lo que debe pasar, no tratar de comprenderla, solo admirarla y quererlas.

atte RR

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Cita:

Iniciado por Ron Roger ...justamente lo que debe pasar, no tratar de comprenderla, solo admirarla y quererlas. atte RR

x2

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Cita:

Iniciado por Ron Roger creo que estan perdido chicos por estos lados, la ecenia de mujer es un lugar donde ellas debelan pequeños fracmentos de su esencia, no los foreros. atte RR

Sin ser pesadilla Ron, el que está perdido eres tú, yo feliz que opinen y traten de escribir en mis posteos, lo que escribo es justamente para que alguno que le guste mi escrito, dé su comentario y escriba lo que sienta, no es un "lugar" para mujeres como dijiste, por el contrario, todos/as pueden postear; ahora de lo que se trata, es muy simple, básicamente escribo sobre alguna de mis grandes autoras y/o escritoras y con esto trato de transmitirles lo que miles de veces queremos decir...pero no somos comprendidas....por eso se denomina "Escencia de mujer". Cualquier aporte es válido.

Gracias a _Lan y a Bocha por responder y por leer mis escritos les mando un besote a cada uno.

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Alexa, siempre se aprecian sus posteos, sus aportes van llenos de significados, revelación a los sentimientos que en palabras quedan plasmadas en este foro…
Gracias por compartirlos con todos aquellos que se deleitan y aprecian esta forma de expresión.

Alexa, un verdadero ejemplo de “LA ESCENCIA DE LA MUJER...”

LA DAMA Y EL MAR

Así como se cuenta que Borges habitaba entre fantásticos espejos, rodeado de imposibles laberintos, o Blake entre salvajes tigres, debatiendo la posibilidad del bien en un mundo cruel, esta fascinante escritora, Alfonsina Storni lo hacía bajo las rugientes olas del mar, dialogando con sus amados muertos.
No es casual que nuestra Dama sintiese el llamado de las tempestuosas mareas, y mucho menos, que escuchase el lamento de los fantasmas que en aquellas profundidades se agitan.
Muchos de nosotros, que sólo encontramos la dicha en la contemplación de lo bello, y en ocasiones de lo macabro,estarán de acuerdo conmigo, que el primer poema de esta magnífica dama, no esté ajeno a este vinculo tempestuoso....

Un Cementerio que mira al mar

Alfonsina Storni.

Decid, oh muertos, ¿quién os puso un día
Así acostados junto al mar sonoro?
¿Comprendía quien fuera que los muertos
Se hastían ya del canto de las aves
Y os han puesto muy cerca de las olas
Porque sintáis del mar azul, el ronco
Bramido que apavora?

Os estáis junto al mar que no se calla
Muy quietecitos, con el muerto oído
Oyendo cómo crece la marea,
Y aquel mar que se mueve a vuestro lado,
Es la promesa no cumplida, de una
Resurrección.

En primavera, el viento, suavemente,
Desde la barca que allá lejos pasa,
Os trae risas de mujeres... Tibio
Un beso viene con la risa, filtra
La piedra fría, y se acurruca, sabio,
En vuestra boca y os consuela un poco...
Pero en noches tremendas, cuando aúlla
El viento sobre el mar y allá a lo lejos
Los hombres vivos que navegan tiemblan
Sobre los cascos débiles, y el cielo
Se vuelca sobre el mar en aluviones,
Vosotros, los eternos contenidos,
No podéis más, y con esfuerzo enorme
Levantáis las cabezas de la tierra.

Y en un lenguaje que ninguno entiende
Gritáis: -Venid, olas del mar, rodando,
Venid de golpe y envolvednos como
Nos envolvieron, de pasión movidos,
Brazos amantes. Estrujadnos, olas,
Movednos de este lecho donde estamos
Horizontales, viendo cómo pasan
Los mundos por el cielo, noche a noche...
Entrad por nuestros ojos consumidos,
Buscad la lengua, la que habló, y movedla,
¡Echadnos fuera del sepulcro a golpes!

Y acaso el mar escuche, innumerable,
Vuestro llamado, monte por la playa,
¡Y os cubra al fin terriblemente hinchado!

Entonces, como obreros que comprenden,
Se detendrán las olas y leyendo
Las lápidas inscriptas, poco a poco
Las moverán a suaves golpes, hasta
Que las desplacen, lentas, -y os liberten.
¡Oh, qué hondo grito el que daréis, qué enorme
Grito de muerto, cuando el mar os coja
Entre sus brazos, y os arroje al seno
Del grande abismo que se mueve siempre!

Brazos cansados de guardar la misma
Horizontal postura; tibias largas,
Calaveras sonrientes: elegantes
Fémures corvos, confundidos todos,
Danzarán bajo el rayo de la luna
La milagrosa danza de las aguas.
Y algunas desprendidas cabelleras.
Rubias acaso, como el sol que baje
Curioso a veros, islas delicadas
Formarán sobre el mar y acaso atraigan
A los pequeños pájaros viajeros.

Alfonsina Storni.

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Cita:

Iniciado por Alexa69 Sin ser pesadilla Ron, el que está perdido eres tú, yo feliz que opinen y traten de escribir en mis posteos, lo que escribo es justamente para que alguno que le guste mi escrito, dé su comentario y escriba lo que sienta, no es un "lugar" para mujeres como dijiste, por el contrario, todos/as pueden postear; ahora de lo que se trata, es muy simple, básicamente escribo sobre alguna de mis grandes autoras y/o escritoras y con esto trato de transmitirles lo que miles de veces queremos decir...pero no somos comprendidas....por eso se denomina "Escencia de mujer". Cualquier aporte es válido. Gracias a _Lan y a Bocha por responder y por leer mis escritos les mando un besote a cada uno.

no creo que puedas ser pesadilla, creo que si un sueño, como quiera es su espacio, en fin, un beso solo para usted

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LA DAMA DEL ESPEJO

Esta gran escritora, llamada Ella Wheeler Wilcox,

ha plasmado la pesadilla de muchas coquetas damas en estos maravillosos versos. Su poema, Una Dama a su Espejo, es casi un asalto a los sentidos, una violenta visión del cruel destino que le aguarda a toda la Belleza: la decrepitud.
Lo fantástico de este poema es la absoluta falta de vanidad de su protagonista. Ella no se lamenta por la belleza que inevitablemente perderá, sino que sufre por las consecuencias que esa pérdida puedan causarle a su amado...
A mí parecer me hubiese gustado residir por algún tiempo en el tocador de aquella Dama, no porque la crueldad y la malicia no sean parte de nuestra naturaleza, virtudes que en más de una ocasión hemos demostrado; sino porque creemos que la Belleza no sólo se agita en los efímeros instantes en los que existe. La Belleza también habita en el recuerdo, en la memoria; de manera que es deseable que la senectud nos encuentre frente a un reflejo que haya conocido nuestros mejores días.

Una Dama a su Espejo.

A Maiden to her Mirror, Ella Wheeler Wilcox.

Ha dicho que me ama! Luego llamó a mis cabellos
hilos de seda, donde Cupido tensa su arco;
a mi mejilla, una rosa que cae sobre la nieve fresca;
y juró solemne, que mi cuello era la desesperación
de Psique, la envidia de Venus.

El Tiempo y el cuidado
desvanecerán estas ternuras.
El Dios Alegre, lo sé,
no usa cuerdas en su arco.
Cómo podría hacerlo, cuando yo, decrépita,
suplique por un beso en la mejilla?
La helada nieve de mi piel se derretirá,
La rosa que cae morirá,
y sobre su tumba cetrina yacerán
las huellas profundas de la vida,
y las garras del descarnado cuervo.

Cuando este altivo cuello se desgarre,
cuando su tersura se pierda en infinitos pliegues,
como una fruta madura expulsada del árbol,
o como un cansado y abandonado acordeón,
cuya última melodía ha exhalado...
el Amor... también se volverá helado?

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Mi magno escritor, Charles Baudelaire, nos ha legado un hermoso poema a las mujeres.

Lo admirable de este poema es que la generalización, tan absurda y vacía en muchos autores, no cae en ningún desagradable lugar común. Baudelaire pensó en todas las mujeres, o en esa "entidad abstracta denominada mujer", para la creación de su poema; y son ustedes, queridos y pacientes lectores, quienes deberán determinar si encuentran su reflejo en estos maravillosos versos.


Mujeres Condenadas.

Charles Baudelaire.



Como bestias inmóviles tumbadas en la arena,
Vuelven sus ojos hacia el oceánico horizonte,
Y sus pies que se buscan y sus manos unidas,
Tienen dulces caídas y temblores amargos.

Las unas, corazones que aman las confidencias,
En el fondo del bosque donde el arroyo canta,
Deletrean el amor de su pubertad tímida,
Y marcan en el tronco a los árboles tiernos;

Las otras, como hermanas, andan graves y lentas,
A través de las peñas llenas de apariciones,
Donde San Antonio vio surgir como la lava
Aquellas tentaciones con los senos desnudos;

Y las hay, que a la luz de líquidas resinas,
En el hueco ya mudo de los antros paganos,
Te llaman en auxilio de su aulladora fiebre.
¡Oh Baco, que adormeces todas las inquietudes!

Y otras, cuyas gargantas lucen escapularios,
Que, un látigo ocultando bajo sus largas ropas,
Mezclan en las sombrías y solitarias noches,
La espuma del placer con el llanto del suplicio.

Oh vírgenes, oh monstruos, oh demonios, oh mártires,
De toda realidad desdeñosos espíritus,
Ansiosas de infinito, devotas, vampiresas,
Ya crispadas de gritos, ya deshechas en llanto.

Vosotras, a quien mi alma persiguió en tal infierno,
¡Hermanas mías!, os amo y os tengo compasión,
Por vuestras penas sordas, vuestra insaciable sed
y las urnas de amor que vuestro pecho encierra.

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Hola Alexa, no nos conocemos pero te cuento que estuve anoche con Coty en vuestro departamento... En un momento en que Coty salió para arreglarse la escuché conversando con alguien, cuando entró a la habitación nuevamente le pregunté “hablabas con Alexa”, ella me dijo que sí, a lo cual yo agregué “con la famosa Alexa”…ese comentario fue porque desde que ingresé a esta interesante comunidad, en la cual se encuentra el curioso vínculo de la interacción entre los llamados “foreros” o “estocadores” de este sitio y ustedes, las heroínas de esta historia, he leído mucho respecto a ti. Hay quienes dicen que eres la mejor experiencia que han tenido, he incluso otros que sólo esperan volver a Santiago para verte de nuevo…Interesante !!!...Bueno, me queda claro que debes ser espectacular, pero lo que más me impresiona y aplaudo es el hecho que dediques tiempo a leer, meditar, profundizar conceptos y escribir sobre ellos. No es una costumbre común en estos tiempos encontrar personas que gusten estar inmersas en las a veces confusas letras de la literatura, tampoco es común encontrar personas que puedan expresar fluidamente sus pensamientos con un correcto uso de la lengua castellana.
Realmente felicito tu idea de compartir comentarios, cultura e ideas profundas que puedan generar cuestionamientos e incentivar el pensamiento profundo del que las lee…La próxima semana iré a ver nuevamente a Coty, aprovecharé de decirle que nos presente para conocer a esta famosa Alexa…Saludos y Cuídate Nena…Charlie

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Charlie.

Hola Charlie, nuevamente gracias, igual en un principio exponer mi estilo en el foro no fué fácil, ya que como se piensa que es un foro de "sexo", era lógico que no había cabida para otros temas, pero me sorprendío gratamente la cantidad de foreros que se interesaron por leer y acercarse un poco más a nuestra emociones, como lo es la poesía. Beshos y gracias, leer es mi catarsis...

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SIMPLEMENTE MUJER

Suena una melodia,
luego una más y tu
apareces asi simplemente,
Mujer sin mas letras, ni puntos, ni comas,
dejando huellas a tu paso, pero tambien
marcas, cicatrices, poemas, vivencias
de ti y tu locura interior.
Y asi simplemente haces que tu luz
alumbre mas alla de tus fronteras,
que tu puerto sea ancla de un barco,
tu cuerpo de muchos nombre,
tu sonrisa de los poemas,
tu boca de los besos
y tu vida de la nuestra
aunque estemos lejos
asi simplemente,

MUJER.

Dilo, dilo otra vez...

Dilo, dilo otra vez, y repite de nuevo
que me quieres, aunque esta palabra repetida,
en tus labios, el canto del cuclillo recuerde.
Y no olvides que nunca la fresca primavera
llegó al monte o al llano, al valle o a los bosques,
en su entero verdor, sin la voz del cuclillo.
Me saluda en las sombras, amado mío, incierta,
esa voz de un espíritu, y en mi duda angustiosa,
clamo: «¡Vuelve a decir que me quieres!» ¿Quién
teme un exceso de estrellas, aunque los cielos colmen,
o un exceso de flores ciñendo todo el año?

Di que me quieres, di que me quieres: renueva
el tañido de plata ; mas piensa, amado mío,
en quererme también con el alma, en silencio.

Elizabeth Barret Browning

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Perder no impide apostar...

****************SONATINA***************

La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.
¿Piensa, acaso, en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?
¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.
Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte,
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.
¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.
¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste, la princesa está pálida)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe,
—la princesa está pálida, la princesa está triste—,
más brillante que el alba, más hermoso que abril! —«Calla, calla, princesa —dice el hada madrina—;
en caballo, con alas, hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con un beso de amor».

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Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

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